Donde quiera que te olvide

Donde quiera que te olvido
mi alma en pie
celebra otras personas
con el amor que sin saberlo
les robas.

Donde quiera que tú quieras,
sin sabores,
yo sólo querré terminar
conmigo o contigo
ese estúpido pulso.

Porque no aceptado
el lento clarinete desciende
lentamente en la orquesta.

Donde quiera que no estás
paz y vida, mi amor.

Donde quiera que vayamos
yo te querré
y tu presencia
fría
me hará daño.

Porque las colinas más hermosas
terminan su ascenso
y se hunden en la llana
superficie.
Y tú, gran ser, me hiciste subir
a las nubes
y me empujaste
a la miserable vida
del que un día bebió del cielo.

Donde quiera que vamos

Donde quiera que vayamos
los muros se ven hermosos;
el tiempo no pasa y no se pierde,
dejamos de morir
y vivimos. Donde quiera que
sintamos.

Donde quieras que vayamos
iré como el que llega al mundo;
iré y seré yo a través de ti,
mi más perfecto
espejo. Donde quiera que
brillemos.

Donde quiera que camine
caminan tus ojos conmigo;
caminas por mis avenidas,
siempre hermosas
de ti. Donde quiera que
vayamos.

Donde quiera que estemos
miramos la dulce Luna;
Separados solo en el mundo
que no es real
inspiramos. Donde quiera que
vivamos.

Mientras tanto, en su habitación...

no pasaba nada.

-Bueno, pasaban las horas y los discos sonantes, y las cadenas de pensamientos encadenados, y pensamientos en tonos mates propios de unocualquiera. Pasaba una vida y a quien le importa pienso yo, que sé que no me importa pasar la vida llendo de un lado a otro de mi cabeza y habitación, espacio de meditación.

Y pasaron los meses entre paredes y empezé a comerme la pared con la cabeza, digo la cabeza con la pared como que mi pared se comía una cabeza cada vez más ajena. Y los enchufes eran las únicas ventanas. Y yo me hacía un espacio marcado por los muros de mi alrededor y la puerta, mientras me comía mi vida. Y mis amigos ya no me habitan o viven en sus cuartos, y yo, pura cal atrapada no tengo más que aire desgastado.

Paso la vida y pienso yo en mi cuerpo, que ya no soy ni es. Soy un extraño perdido; soy mi vida en un espacio ilegible. Estoy dentro o fuera de algo que ya no logro distinguir pero nadie llama a mi puerta porque la verdad no es una puerta sobresaliente y así, uno no puede caer simpático. Envidio las buenas puertas macizas; muchas están ahí, sin gente dentro, publicitando esos vacíos...

Y así pasen los años: emparedado; como si hubiera aquí un buen barril de Amontillado, o una buena relación universal de esa que llaman cosmótica. Tengo lo que necesito porque he olvidado lo demás. No puedo sentir fuera de esa puerta sólo veo lagartos caminando en mis paredes tras las fotos de lo que era antes de mudar mi piel, somos iguales, soy un lagarto gigante.-

no pasaba nada para nadie.

De los libros y Borges

Me tenías ya bien agarrado, por el cuello y tu sonrisa. Me tenías ya para vos, para tus labios, y entonces...

Le nombraste.

Al anciano,
cegado ya, y me encendiste,
para quemarme con el mundo,
y me llevaste a Buenos Aires.
y me llevaste de la mano.

Y había un ciego caminando,
que desnudando al callejón,
lo narraba;
y yo escuchándote
quería narrarte a ti
mientras me hablabas.

Y soñé con verte más tarde
y con Borges que pintaba,
y te vi en mi sueño escrito
con letras curvas y dibujadas,
y te leí en un recital
letra a letra,
palabra a palabra.

Y desnuda como estabas,
al albor de la mañana
me despertaste de mi ensueño,
y volví a leer tu cuerpo
como Borges me enseñara;
como un tango sin letra,
como un poema sin engaños
sin arrabal,
donde vivir y vivir;

un jardín onírico
e infinito
para pasar los años.

James Cotton tiene cáncer de garganta

James Cotton tiene cáncer
de garganta
(y ahora no puede cantar)
pero
yo venía hoy aquí,
a hablar del poder del viento,
de Armstrong el poeta,
de una escalada humana del 1 al 6
con todos viviendo lo vivido
porque el tono se armonice
y porque olvidemos un momento
el tormento del que habla el lógico misántropo.

Quiero decir,
que también venimos a este valle
de lágrimas
o de alergías
a llorar de risa
a disfrutar del alma ajeno.

Y a respirar por los oidos.
Y a cerrar los ojos mirando más allá
del mundo de las palabras.
A
Beber del viento del tambor,
bibir fuera del papel...
Bob, no te confundas,
gracias por agitar las alas,
pero ahora hablo del viento salvaje,
aires de colores ritmo y corazón.
Música.

Voluntary Human Extinction Movement

Vienen al final los ecologistas a reirse de los punkis abogando por la extinción de la raza.
Cruzaremos los dedos para que tengan éxito como grupo.

Nosotros seguiremos cruzándonos felizmente.

Movimiento por la Extinción Humana Voluntaria

http://www.vhemt.org/

En las manos del jardinero

En las manos del jardinero
se creaban las futuras pasiones
de desconocidos;
cinco ramas divertidas
caminates de "q" a "m"
bailaban sumas propias de siginificado
llenas de mariposas y vinos rosas
y violines afilados,
vertiendo humanidad jugosa
y maloliente, amorosa.

Riendo siempre consciente,
el buen jardinero,
de que su amor era vicio
y su brazos altavoz
donde volcar los tragos
de ese humano sin perdón.

Blues por Mónica

¿Dónde se escondió la nube de los titulares de tu partidagolondrina?
¿Dónde se se la llevo el heroellano de cadillac y sombrero?
Se fueron mis alas de seda,
quedaron gusanos y abejas,
se fue la miel,
carretera del sur,
con rojas luces (de Cadillac digo) a 135km/h
que reflejan azul de luces traseras de tren en 1937.

(ALL MY LOVE IS IN VAIN)

Corre libre la maldad de Mónica,
yo escupo vientos azules
que melancólicos,
conducen a mi armónica
-oh, Mónica
pasada luz multicolor,
eres ahora un blues de armónica-.

Susurros de mis amigos,
aires tibios de corazón y cerveza,
abrazos de profetas y seres cometas,
Robert Johnson el fantasma vino,
en la oscuridad me dijo que
planea volarme (se fue Mónica)
los pies y las cabezas
entre cielos y cerezas.

Conducen mi armónica
pies, pecho y cabeza
y veo azul en verde maleza,
y sangrientaroja mi mente piensa:
-voló Mónica airosa-
y mi alma armónica
airosa de azul
grita melancólica,
otra vez el viejo blues
-oh Mónica,
ya sólo eres otro blues de armónica-.

Las arrugas de Iggy

Ir a ver a Iggy Pop da cierta grima. El problema de ser una estrella de la provocación, es que uno ha de morir joven y hermoso, dejar un bonito cadáver; y, sobrevivir y cambiar la furia por el recital o el punk por el jazz, no está generalmente aceptado en un público que sólo quería ver sus sueños juveniles de autodestrucción realizados en otro cuerpo.

No se puede vivir eternamente de la música de adolescencia.
No queremos ver en alguien teatro de juventud eterna, porque el resto nos hacemos viejos, y vemos ridículo que vendan sus almas como todos hacemos, pero mantengan un show que fue rabia y ahora es espectáculo para nostálgicos.

Si tuviéramos los huevos, nos habríamos suicidado mucho antes de empezar a ser parte de la falsa, pero al final, la mayoría somos humanos. Ahora mismo mi única aspiración es la de ser más joven cada día, y resulta, pero ya es una juventud envenenada de racionalidad y deseos cuerdos. Iggy lo sabe, todos lo sabemos; Dios salve a la reina y a Rotten también. Porque al final teníamos razón, sabíamos que la comodidad mata en su calor y nos dejamos caer en la trampa; somos una panda de débiles. Ya estamos dentro. Ya somos sensibles. Y respetamos donde antes nos meábamos felices. No importa siquiera decirlo, no voy a renunciar a mi papel del momento. Pero seguiré fiel a la máxima que me mantendrá vivo: más joven cada día, más joven cada día, más joven cada día...


creo que voy a..........
ser un anticristo
ser un anarquista

Hombre en la tierra.

Quiero aprender a vivir con tus ojos,
acariciar tu suelo trabajado que nos cuida.
Aprender a ser humano,
lejos del molino
cerca de las manos.
Quiero,
porque todavía no sé que somos,
ni lo sabré.
Quiero mucho,
convivir con las serpientes.
Escribir en papel.
Escapar de las cuevas de cera.
No escribir
y salir de oficinas ventanas del mundo de cristal y de palabras
y penetrar contigo en las entrañas de la tierra
entre raíces.

Cosas que decir.

Si escribo es sólo porque el colosal tamaño de mi narcisimo
es solo comparable al de mis genitales.

¡¡VERITAS VOS LIBERABIT!!....

¡¡VERITAS VOS LIBERABIT!!....

-(mi) VERDAD OS HARÁ LIBRES

(o presos en mi cárcel)-.

Sin título

El título de este "poema"

es razón suficiente

para odiar poetas

por malromper las palabras

y ocultarse en gabardinas.

La mentira del profesor

Es retórica pura lo de ser maestro mentiroso, dogmatizador de infinidades irracionales.

Balpo Morelli. En sus últimos días de locura.

Enseñar requiere aceptar el mundo, transformarlo, explicarlo cual cosa racional y hasta comprensible, sin practicar con la verdad de la imperfección del conocimiento, pensaba Morelli. En la clase el profe dice dogmas que ni él se cree, para preparar vidas sumidas en la adaptación de un mundo impalpable.

Yo le dedico a Balpo estas líneas, en nombre del siguiente escalón:

No te preocupes, gran misántropo.
No te culpes por engañarte apalabrado.
No te rompas el alma con los horrores de otros,
y no te preocupes por la mentira que nos han contado.
Que ya romperán los que quieran el cascarón vedado,
y saldrán, polluelos, a ver un nuevo mundo no nevado. no vedado.
Que tú y yo, sólos, sin vernos nos encontramos.
Y encontramos nuestra verdad...
que también es falsa(, por momentos olvidamos).

Y nunca sea el antidogma norma ni verdad ni mentira ni nada ni nihil ni rima.
Y nunca sea la vida falsa, que son amor y dolor tan reales como lo son mis ansias de llegaros.
Y reales puños son verdades como ostias que te invitan a embarcarte en el cambio.

Lo mejor de tí

Curiosamente ayer y hoy pensé en ti. Un poco, pero es inevitable cuando hemos crecido un largo periodo completamente juntos. Espero que nos veamos algún día y me perdones, y me cuentes que tal, y yo trataré de ayudarte como tantas veces antes. Te daré consejo, y te hubiera dado un buen consejo. Se que me escuchabas a mí, afortunado entre muchos. Seré un buen hermano mayor. Y luego saldremos a trastear. A hacer el tonto inofensivamente. Sin responsabilidades, sin futuro. Sólo don niños buscando diversión. Porque todos sabemos que éramos buenos con mucha picardía.
Si me lo permites, te diré que no deberías haberlo echo. No se que pasó por tu mente, pero me da mucha pena. No haberte dado un abrazo. O una colleja o un cigarro, para hablar y recapacitar.... porque no lo acepto.
Creo que voy a guardar los mejores recuerdos y cuando me pregunten por ti, diré que eras mi hermano, de mi familia olvidada. Diré que fuiste mi mejor amigo. Que crecimos juntos. Que nos fuimos y seremos parte de cada uno. No lo tenías que haber echo. Muchos te querían.
Te diría que descansaras en paz, porque lo mereces. Pero en mi sigues sin siendo sin descanso. Y en todos tus amigos y en tu familia...
PD: No estoy seguro de si me arrepiento o no, pero en el fondo siento haber sido un mal amigo y haber perdido el contacto contigo a propósito. Me di por vencido. Nunca más.
"El PF was here" y te sonríes, ¡cómo no!.

hablablar

Las palabras de cera, los actos de acero
Luis de Góngora

tras ese bla bla bla sigues siendo un imbécil. ese discurso no te convierte en salvador. eso que me dijiste no te hace mi amigo. ni esas promesas mejor persona. no eres nada no eres no eres por más que digas. aun eres pura onda aunque te crean. dame algo de realidad y cierra la puta boca o ampútala. el viejo truco de decir ya no vale, ni siquiera contigo. eres político. eres cero. sal de tu boca. eres cera quemada.

Experiencia Espiritual

No hay nada más patético que un occidental haciéndose pasar por humano en el tercer mundo.

Que bonito ayudar y completarse personalmente dándole arroz al negro de las moscas. Que bien se siente uno, y que experiencia. Desde ahora miraré las moscas de otra manera. Que golpe hacia mi vida el ver que la gente sufre. Hemos comido lo mismo que ellos, hemos incluso viajado con ellos. Les hemos visto bailar por algún dios de la lluvia o del fuego en medio de la noche y hemos comido de lo que cazaron. No necesitábamos tele, ni nada. Toda una experiencia. Ahora somos gente diferente. Reciclamos, ¿verdad cariño?. Hemos adoptado un niño con una ONG. Espiritualmente también somos mejores, hemos aprendido a amar la vida plural. Hay tanto mundo que ver, y sale tan barato viajar hoy en día...

Espectáculo

No te mires así, pensando como te miraré. No me mires como si quisiera ser mirado. No te pongas ese cliché en menteycuerpo y elige la apatía espectacular. No actúes buscando crearte; créate. Deja de dormir en esta mierda llamada vida real, que no es más que un gran vómito en photoshop. No participes en lo que ellos ya saben(, suena raro, pero no es más que otra forma de control). Rompe ese libro, ignora la cultura y muerde la mirada ajena. Escupe ahora.

Deberíamos pensar si la vida existe a través del seguimiento de discursos y modas. Seguramente no. Dame paz; destrúyete y ofréceme algo nuevo y amargo. ¡Y No olvides divertirte!, ( el aburrimiento es contrarrevolucionario).

Black Flag

Entonces el pequeño periodista imbécil se la juega y acusa a Rollings de estar vendido. Rollings, con una infinita compasión y sosteniendo unos puños con 1.000 peleas responde -¿cómo nos vamos a vender ahora niñato? nunca hemos defendido una causa. Siempre hemos estado vendidos, no tocamos para tí, tocamos para nosotros.-, con una cara amenazante se acerca más. El niñato muestra cierto pánico. -Estoy orgulloso de saber que no aguantarías ni una canción en uno de mis shows-, el éxtasis se alcanza entoces, con un enorme erupto de un apático Bill Stevenson que termina la entrevista anticipando el destino de otro periodista insolente. Auténticos Pretty Vacants.

Viejos amigos

La chica guiñaba el le ojo al tramposo cuando debía ir hasta el final. Sufríamos al ganador en solitario. Hasta que vi lo que ocurría y decidí cambiar las cosas. Entre amigos eso no se hace, por ello, decidí que ya no era mi amigo. Volvió a ocurrir; yo, que soy un poco temperamental, puse mi revólver 45 cargado sobre la mesa. Pero no entendió la seña, el guiñito de mi 45, y volvió a intentarlo. En parte comprendo lo de tratar hacerlo. Yo soy más rápido que un guiño. Además sólo podía guiñar con un ojo, y debía girar la cara para intentarlo. Era un poco parecido a un guiño, un agujero junto al ojo abierto. Mi contrincante me pidió perdón, me decía que lo siento y todo eso. Iba a matarlo; pero soy un poco cobarde para matar a viejos amigos, y bueno, yo también había hecho trampas. Le perdoné la vida. Le gané la partida.

poetas del aire

poetas de lo poético,
de lo azulado, del aire estancado:
salid de vuestros versos,
salid del patético mundo cerrado
de gabardinas petulantes,
y dad vuestra pluma al gentío.

...

hablen con el mundo,
y alegren la vida de todos los ciegos.
Hagamos de todos la elite.

Soñado en (una iglesia de) Edimburgo

«La religión es el suspiro del oprimido, el corazón de un mundo insensible, el alma de situaciones desalmadas.» (Karl Marx. Collected papers [1844]).

El chico, de apenas cuatro años y evidentemente superdotado, levantó la cabeza al sol y dijo con arrogancia y seguridad que ni los fósiles sobrevivirían, que no había mayor falsedad que la inmortalidad como concepto y que no tenía ni sentido ni valor como idea.
Caminaban borrosos con la arena entre los dedos, mojando sus pies y togas entre las olas, con la luz al frente, debatiendo retóricamente el porqué de las ideas y su relación con lo real. Creían en la verdad como un yonqui cree en su futuro, y se apoyaban en las palabras para construir un mundo inteligente.
El Señor Científico, acariciaba su barba y declinaba. -El porqué de las creencias en el infinito están por encima de la razón. Es difícil ejemplificar; es necesario sentir.-
Entre las aguas se desliza ágilmente una colosal serpiente enviada por el propio Poseidón, seguramente; muy veloz muerde al chico y lo arrastra mar adentro. Ha sido todo en unos segundos, no hay escape ni acción posible ante la eficacia del monstruo. Se acabó para el chico. El científico, en su dolor se resiente, sufre y llora. Sin motivo, posibilidad o razón corre a salvarle. Me recuerda a un perro que no consigue aceptar la muerte de uno de sus cachorros. El corazón congelando la mente y los muros en pie para ocultar el suelo.

El ciclo se completa normalmente y una vida joven es tristemente digerida. El cielo y el mar me miran y no tengo mas que asentir a lo que parece ser parte de la estupidez humana.

Mi lucha

La mentira más común es aquella con la que un hombre se engaña a sí mismo. Engañar a los demás es un defecto relativamente vano.

Fede

Encerrado en mi cárcel
me olvidé de que actuaba
y me asusté ante el destino.
Levanta la cabeza,
rómpe tu coraza de mentiras,
y vuela libre hacia donde más temas.

Nudillos

¿Cuándo nos veremos?
Que estoy deseando volver a partirme la cara
contra tus suaves nudillos.

Suaves nudillos,
sufrido placebo.

Blues 2

A veces vienen tus recuerdos;
los que te traen al amanecer,
para ofrecer el sabor de tu piel desnuda,
y el calor de tu cuerpo.
Fugazmente me rozan, me besas
y me odias
y me olvidas.
Creo que no te fuiste.
Sólo juegas,
andas escondida en mi
y afloras a cada suspiro
para manchar mis labios
de melancolía.